Диалог половецких мужей - Грибоедов А.С.
(не ранее 1825)
(Отрывок)
Серчак.
Ты помнишь ли, как мы с тобой, Итляр,
На поиски счастливые дерзали,
С коней три дня, три ночи не слезали?
Им тяжко: градом пот и клубом пар,
А мы на них — то вихрями в пустыне,
То вплавь по быстринам сердитых рек...
Кручины, горя не было вовек,
И мощь руки не та была, что ныне.
Зачем стареют люди, и живут,
Когда по жилам кровь едва струится,
Когда подъять безсильны ратный труд,
И темя их снегами убелится!
Смотри на степь: что день, то шумный бой,
Дух ветреный, другого превозмогший,
И сам гоним... сшибутся меж собой,
И завивают пыль и злак изсохший:
Так человек рожден гонять врага,
Настичь, убить иль запетлить арканом.
Кто на путях не рыщет алчным враном,
Кому уже конь прыткий не слуга,
В осенней мгле, с дрожаньем молодецким,
Он, притаясь, добычи не блюдет,—
Тот ляг в сыру землю: он не живет!
Не называйся сыном Половецким!
Итляр.
Мы дряхлы, друг, но ожили в сынах,
И отроки у нас для битвы зрелы.
Не празден лук,— натянут в их руках;
Не даром мещут копья, сыплют стрелы.
Давно-ль они несчетный лов в полон
Добыли нам, ценою лютых браней,—
Блестящих сбруй, и разноцветных тканей,
И тучных стад, и белолицых жен?
О, плачься, Русь богатая! Бывало,
Ее полки и в наших рубежах
Корысть делят; теперь не то настало!
Огни ночной порою в камышах
Не так разлитым заревом пугают,
Как пламя русских сел,— еще пылают
По берегам Трубежа и Десны...
Там бранные пожары засвечают
В честь нам, отцам, любезные сыны.
Серчак.
В твоих сынах твой дух отцовский внедрен!
Гордись, Итляр! тебя их мужественный вид,
Как в зимний день луч солнечный, живит.
Я от небес лишь дочерью ущедрен,
И тою счастлив... Верь, когда с утра
Зову ее и к груди прижимаю,—
Всю тяжесть лет с согбенных плеч стрясаю
Но ей отбыть из отчего шатра:
Наступит день, когда пришельцу руку
Должна подать на брачное житье;
Душой скорбя, я провожу ее,
И, может быть, на вечную разлуку...
Тогда приди, всем людям общий рок!
Закройтесь, очи,— не в семье чад милых...
Наездник горький: ветх и одинок,
Я доживу остаток дней постылых!
Где лягут кости? В землю их вселят
Чужие руки, свежий дерн настелят,
Чужие меж собой броню, булат —
И все мое заветное разделят!..
|
